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CHANT IV.
Comme un Vautour, le ſoupçon le déchire :
Il eſt puni ; l’Amour tombe aux genoux
De la Beauté, la conſole, l’admire ;
Par ſon reſpect, il veut tout mériter :
Elle eſt eſclave, il en fait une Reine,
Une Déeſſe ; on me peut réſiſter.
Vous le croyez… Mais c’eſt trop m’écarter
De mon ſujet, Gabriël m’y ramene…
L’après-midi, ſans-trop ſavoir pourquoi,
La mariée a quitté la cohue,
Toute inquiete, & rêvant à part ſoi,
En attendant que la nuit ſoit venue.
Dire comment la Belle eſt parvenue
A cette chambre où ſon pere couchoit,
Je n’en ſais rien ; mais enfin c’eſt un fait,
Et l’y voilà. Quoi, dit-elle, un coffret
De bois de roſe en belle mozaïque ?
Sachons un peu quel eſt ce beau ſecret.
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