dames impotentes, descendaient à leur tour, en s’appuyant sur le bras rechigné du conducteur.
Son dernier passager parti, l’homme racontait sa querelle au contrôleur gravement occupé à vérifier la feuille de recette et le timbre enregistreur de la voiture.
— Figurez-vous que ce particulier-là…
Mais Marcel s’éloignait, voulant ne pas entendre afin de ne point avoir de plainte à déposer, et satisfait déjà, d’ailleurs, par l’approbation des vieux messieurs et des vieilles dames qu’il entendait derrière lui s’entretenir de sa galanterie. Au bout du boulevard Malesherbes, il ralentit le pas, machinalement, et se laissa dépasser comme si son allure eût suivi les modifications de son pouls. Pourquoi s’était-il emporté ? Il se le demandait un peu. La bizarre fantaisie, de jouer les Don Quichotte bourgeois en tramway pour les beaux yeux d’une matrone à ridicule qu’il n’avait point seulement vue ! Ah ! Marcel ! Toujours la langue prompte !… Comme s’il n’était pas habitué aux insolences populacières de ses égaux en électorat ! Eh ! l’on se « débrouille » parbleu ! La dame n’avait qu’à se faire comprendre sans impatienter l’employé !… En tout cas, il ne devait point intervenir, puisqu’avec sa lâcheté bien parisienne, il n’aurait pas le courage de pousser sa bonne action jusqu’à se déranger pour signer une plainte dans le bureau du contrôleur !… Les nerfs ! toujours les nerfs !
— Est-ce bien la faute de mes nerfs ?…
Il s’arrêta tout à fait, accrochant sa songerie questionneuse à la réfection d’une cigarette qu’il alluma longuement, sa canne sous le bras. Des gens passaient. Des bonnes, des soldats, deux filles d’élégance excentrique. L’une des deux le dévisagea longuement. Appétissante, brune, et mûre. Il sentit son œillade.
