XX
IL Y A QUELQU’UN
On a beau être pressé, il y a toujours quelqu’un, toujours le même, toujours Francisque Sarcey ! Il n’en sort pas depuis trente ans. Il y mange, il y dort, il y fait l’amour, il y a vieilli et toutes les fois qu’un coupe-jarret de l’écritoire a voulu se délester d’une ordure, la place était déjà prise. C’est, je crois, l’unique exemple d’une aussi fabuleuse pertinacité de dévoiement.
Ah ! vous pouvez, aussi longtemps qu’il vous plaira, geindre et cogner à la porte et piaffer de rage en vous comprimant l’intestin, — si vous êtes un vrai critique défluent et que le besoin de vous répandre sur une belle chose vous torde avec cruauté, n’espérez pas qu’on vous laisse entrer et transportez-vous en diligence dans quelque autre lieu, à moins qu’il ne vous paraisse expédient de déposer votre paquet sur l’infranchissable seuil.
