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LA CELLULE.
L’Espagne, pays classique des imbroglios, des coups de stylet, des sérénades et des auto-da-fés. Extrait d’une Revue littéraire.
. . . . . . . . . . Et je n’entendrai plus Les verrous se fermer sur l’éternel reclus. ALFRED DE VIGNY. — La Prison.
Les moines tondus se promènent là-bas, silencieux et méditatifs, un rosaire à la main, et mesurent lentement de piliers en piliers, de tombes en tombes, le pavé du cloître, qu’habite un faible écho.
Toi, sont-ce là de tes loisirs, jeune reclus qui, seul dans ta cellule, t’amuses à tracer des figures diaboliques sur les pages blanches de ton livre d’oraisons, et à farder d’une ocre impie les joues osseuses de cette tête de mort ?
