Ie ne fais à toute heure
Que souhaitter la mort,
Dont la longue demeure
Prolonge dessus moy l’insolence du Sort.
Mon lict est de mes larmes
Trempé toutes les nuits :
Et ne peuuent ses charmes,
Lors mesme que ie dors, endormir mes ennuis.
Si ie fay quelque songe
I’en suis espouuanté,
Car mesme son mensonge
Exprime de mes maux la triste verité.
Verité non croyable
Qu’à l’esprit de celuy,
Qui d’vn art pitoyable
Apprend en ses malheurs à plaindre ceux d’autruy.
Toute paix, toute ioye
A prins de moy congé.
Laissant mon ame en proye
A cent mille soucis dont mon cœur est rongé.
La pitié, la iustice,
La constance, et la foy,
Cedant à l’artifice,
Dedans les cœurs humains sont esteintes pour moy.
L’ingratitude paye
Ma fidelle amitié :
La calomnie essaye
A rendre mes tourments indignes de pitié.
En vn cruel orage
On me laisse perir,
Et courant au naufrage
Ie voy chacun me plaindre et nul me secourir.
Bref, il n’est sur la terre
Espece de malheur,
Qui me faisant la guerre
N’experimente en moy ce que peut la douleur.
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