Le Serrurier. — Ah ! fait’s escuse… C’est peut-être la concierge ?… Une lettre… sous la porte ?… Si m’sieur veut qu’ je… (Demi-tour.) Peuh !…
Il chante.
On resonne, Pierre ne bouge toujours pas.
Le Serrurier, à part. — Ça, ça devient rigolo ! (Il hésite encore, puis sort à pas de loup et revient.) M’sieur…, c’est l’épicier.
Pierre, indigné. — Vous avez ouvert ?
Le Serrurier. — Mais… m’sieur…
Pierre. — Arrangez-vous, mon ami !
Le Serrurier, ahuri. — Comment, ça, m’sieur ?
Pierre. — Vous n’êtes pas portier ? Pourquoi touchez-vous aux serrures qui ne sont pas démolies ? Dites à cet épicier de déposer ce qu’il apporte, ou de l’avaler, refermez mon chez moi et laissez sonner, sacrebleu ! (Il hausse violemment les épaules et se remet à lire.) Euh… « 11 septembre 1883. « Vu le mémoire préalable, déposé le 7 janvier 1910 par M. de Fronsac, 221, rue de Saint-Péters-
