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la vie de bohême.

Rodolphe, lui prenant les mains qu’il admire.

C’est toujours Pradier qui vous fournit vos mains, madame ?

M^me de Rouvre.

Vous les trouvez jolies ?… Plus jolies que celles de M^lle Mimi ?

Rodolphe.

Les siennes étaient moins bien mises.

M^me de Rouvre, ironique.

Point gantées ?

Rodolphe.

Pardon, madame, gantées… de baisers…

Il baise les mains de M^me de Rouvre.

M^me de Rouvre, avec dépit, et retirant ses mains.

J’ai mes fournisseurs… (Rodolphe sourit. — Avec coquetterie.) Voyons, Rodolphe… Aimez-vous encore M^lle Mimi ?

Rodolphe.

Madame, je ne dois plus l’aimer… et peut-être l’ai-je aimée plutôt pour moi que pour elle.

M^me de Rouvre, avec un mouvement de satisfaction contenu.

Ah ! asseyons-nous donc… (Elle l’entraîne sur le canapé de droite, près de la chambre où est Mimi. Ils s’asseyent.) Vous dites l’avoir aimée plutôt pour vous que pour elle ?… Quelle passion est cela ?

Rodolphe.

Passion de poète, passion d’artiste… c’est-à-dire ce qu’il y a de plus beau…

M^me de Rouvre.

Et de plus faux à la fois.

Rodolphe.

Oui, madame, car c’est la perpétuelle exploitation du cœur par l’imagination.