argument comme une fleur dans les cheveux : elles sont notre compagne et notre coquetterie, et nous enlevons d’elles la moindre poussière d’imperfection. Bonheur paisible ! mais dans leurs bras j’entends encore le monde qui frappe aux vitres. Et puis, trop souvent cette angoisse terrible : « Sont-elles bonnes ? et leur beauté ? Un nuage passe : « D’autres les ont possédées ; demain elles me paraîtront peut-être froides, vides, banales. » Ah ! cette sécheresse ! ces harassements de reprendre, à froid et d’une âme rétrécie, des théories qui hier m’échauffaient ! Ah ! presser une imagination, systématiser, synthétiser, éliminer, affiner, comparer ! besogne d’écœurement ! dégoût ! d’où l’on atteint la stérilité. Et devant cet amas de rêves gâchés, le cerveau fourbu demeure toujours, affamé jusqu’au désespoir et ne trouvant plus rien, plus une
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EXTASE
