C’est un troupeau fumant de bouillantes cavales,
C’est la fosse aux lions. — Malheur, hélas ! Malheur
Au pied de l’apprenti qui n’a pas de vigueur !
Malheur au faible bras qui délaisse une taille !
Ah ! C’en est fait ici comme au champ de bataille
Du maladroit qui tombe ! — aux clameurs du plaignant
Tout est sourd, et le père, et la mère, et l’enfant ;
Personne n’a d’entraille en ce moment terrible,
Et la ronde aux cent pieds, impitoyable, horrible,
Passera sur le corps, et sous ses bonds vivants
Meurtrira sans effroi des membres palpitants.
Ô pudeur ! ô vertu ! Douce et belle pensée !
Ô chevelure d’Ève à longs flots dispersée !
Pudeur, voile de pourpre, adorable manteau,
Déchire-toi devant cet ignoble tableau !
Et vous, de Terpsichore ô compagnes fidèles !
