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Partout le bras s’allonge et demande l’aumône ;
La fièvre à tous les fronts étend sa couleur jaune ;
Et d’un flot sale et noir, Neptune vainement
Bat, dans le port, le dos de quelque bâtiment.
On n’entend plus gémir sous leurs longues antennes
Les galères partant pour les îles lointaines.
Le marteau des chantiers n’éveille plus d’échos ;
Et le désert lui-même est au fond des cachots.
Voilà pour le dehors : au dedans la tristesse,
À tous les seuils branlants debout comme une hôtesse ;
Les palais démolis pleurant leurs habitants ;
La famille écroulée ; et comme au mauvais temps,
Les oiseaux du bon Dieu, faute de nourriture,
Volent aux cieux lointains chercher de la pâture,
Les jeunes gens faisant usage de leurs piés
Et laissant dans un coin leurs parents oubliés.
Alors tout ce qui touche à la décrépitude
S’éteint dans l’abandon et dans la solitude ;
Et la vieillesse pauvre ici, comme partout,
N’inspire à l’être humain que mépris et dégoût.