Ors, pourpres et blancheurs dignes d’une déesse,
S’écriait-il, je veux vous contempler sans cesse,
Ô beautés où le ciel mit son divin reflet ! »
Socrate, en ce temps-là, c’est ainsi qu’il parlait,
Car mon Dracès alors n’était pas un rebelle.
Et que faisais-tu ?
Moi ? Je tâchais d’être belle.
Ah !
Pour lui plaire, afin d’obéir à ses vœux,
Longuement je baignais d’essences mes cheveux,
Je me parais de fins tissus qu’un souffle emporte !
Bon. Mais lorsque Dracès t’admirait de la sorte,
Après ces longs moments à tes genoux passés,
Que lui disais-tu ?
Rien.
Rien ? Ce n’est pas assez.
Plus tard, lorsque Dracès qui me fuit et m’oublie,
Te suivait déjà, plein de sa triste folie,
Souvent il m’a voulu redire tes discours.
Je lui disais : « Ami, les heures et les jours
Sont rapides ; pourquoi tous ces propos frivoles ?
