SYLVANIE
Il y a aux portes de Paris, à Villeneuve-Saint-Georges, de beaux paysages au milieu desquels la Seine se déroule si blanche et si limpide qu’on la prendrait pour la Loire, et sur les bords enchantés du fleuve, des châteaux si paisibles et si bien entourés de parcs touffus, qu’on les croirait ensevelis dans les solitudes féodales de l’Allier ou du Berry.
Par une chaude soirée de mai, où le soleil noyait d’or toute la campagne, au fond d’une de ces retraites quasi-royales que le voyageur admire en passant, deux personnes étaient réunies dans un petit salon situé au premier étage et donnant sur le parc assombri par les masses bleuâtres des arbres séculaires.
L’une de ces deux personnes était une femme de trente-cinq ans, encore belle, qui, depuis quelques instants déjà, semblait lutter silencieusement contre l’obsession d’une crainte amère.
Par intervalles, elle jetait de longs regards pleins de
