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joyaux mis en pièces, un jeune homme était couché, mort, sur le lit, envahi déjà par la blancheur de cire du cadavre. Au cœur, dans la plaie saignante, était fiché encore le couteau avec lequel il s’était frappé. Une mère à cheveux blancs, en deuil, accablait de ses malédictions une femme éplorée, agenouillée aux pieds du mort, Céliane ! Margueritte resta là avec les autres voisins, il attendit l’arrivée des hommes de police, la fin des interrogatoires, et lorsqu’il fut dûment constaté que le jeune homme couché sur le lit sanglant était bien mort par un suicide, il prit Céliane par la main, et l’emmena. Jusqu’à présent elle n’avait eu que l’attrait du vice et de la haine, elle avait à présent celui du meurtre ; et voilà, mon ami, pourquoi vous avez trouvé peinte avec une réalité si poignante la tête de saint Jean-Baptiste que porte sur son bassin d’or la fille d’Hérodiade. Ce tableau, qui fut payé par M. Silveira dix mille francs, vaporisés en quinze jours par le modèle, obtint au salon un si prodigieux succès qu’il fut question de décerner à l’artiste les distinctions les plus enviées ; mais comme le flot du récit de Théramène, la commission des récompenses recula épouvantée en apprenant à quel homme elle avait affaire. Mais Margueritte ressemblait au héros du drame ; ce qu’il lui fallait, ce n’était pas faveurs vaines ! Tout entier à son rôle de Silvandre, il se débattait de plus belle dans le filet de Céliane. Il ne se lassait pas de regarder son sourire couleur de rose ; plus que jamais il la crut pure, dévouée, enfant, angélique, amoureuse ; plus que jamais il recommença à se blottir dans les allées, à payer des commissionnaires et à suivre des fiacres ! Personne cette fois ne prêta la moindre attention au dénoûment de ce long dépit amoureux : le sentiment parisien était fixé ! Sans rien demander, on sut