temps dans son verre et lui dérobent quelque morceau ; il n’en a pas moins la meilleure part. Mais tout à coup, crac ! la chanterelle se casse. Le vieux musicien n’a chez lui aucune corde de rechange ; celle-là est trop courte pour être raccommodée, et Arlequin, Pierrot, Colombine, le pâté, la forêt pleine d’oiseaux, tout se dissipe et s’évanouit dans la grise poussière de la chambre, sous la triste lucarne à tabatière.
— « Allons, dit Espirat d’un ton résigné, en rangeant son cher violon, décidément je ne déjeunerai pas aujourd’hui ! »
Les académiciens sont en séance. Ils parlent à mi-voix et s’expriment en mots choisis, et leurs visages rassérénés expriment une complète béatitude. Ils doivent décerner le prix de poésie à la meilleure œuvre composée sur ce sujet donné : L’Influence de la Revue des Deux-Mondes dans l’extrême Orient, et sur la proposition de l’aimable romancier Tonia, dont les favoris bien peignés ondulent comme le flot d’un ruisseau d’argent, ils vont accorder leur suffrage unanime au numéro onze qui, avec la plus touchante modestie, a adopté cette épigraphe : Sinite parvulos venire ad vos. Mais à ce moment-là se lève et surgit un séculaire académicien ense-
