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Dans un rêve artificiel,
Comme on caresse l’air de bulles
De savon, pleines d’arc-en-ciel,
Ressuscite les Funambules.
Un vêtement blanc sur le flanc,
Où glisse la brise farouche,
Étends une couche de blanc
Sur ton nez, ta joue et ta bouche.
Et follement, vers l’idéal
Marche, guidé par ton génie,
Passant, dont le front lilial
Abrite la sainte ironie.
Sans que rien t’en puisse empêcher
Viens, suis Urgèle et son cortège ;
Ô cygne, lys, fleur de pêcher ;
Gracieux bonhomme de neige !
