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Et qu’il me faut quitter la mystique ceinture,
Car nous avons ce soir bal à la préfecture.
Déjà le Jacquemart, Quasimodo de plomb,
Vient de sonner dix coups avec beaucoup d’aplomb,
L’ancien hôtel Saincy s’entr’ouvre et s’illumine
Tandis que des beautés à la superbe mine
S’y rendent, en passant par le pompeux séjour
Né sous le consulat de monsieur de Champflour.
  Faut-il continuer ? Je n’en ai guère envie.
Le malheureux Prosper ! comme, en pendant sa vie
À des lèvres de femme, il s’était bien trompé !
Notre terre promise est un roc escarpé :
Il ne le savait pas ; mais avoir fait son rêve
D’un poëme d’amour qu’une autre main achève,
&Ecircum ; tre sorti vivant de son passé caduc,
Avoir fouillé son cœur pour en donner le suc,
Puis, amant d’une Églé, se voir trahir par elle,
C’est à se rendre ermite, ainsi que Sganarelle.
  Hérodiade, svelte en ses riches habits,
Portant sur un plat d’or constellé de rubis
La tête de saint Jean-Baptiste qui ruisselle,
Nous résume très bien l’histoire universelle ;
Car le sage est toujours celui qui, la voyant
Sous les tissus vermeils et roses d’Orient,
Admire ses yeux noirs et les fleurs de l’étoffe.
Mais, par Bacchus ! pourquoi faire le philosophe
Au bout d’un conte bleu qui nous intéressait ?
Disons ce qu’il advint de Prosper. Qui le sait ?