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L’Amour dit son confiteor
Sans écouter l’heure qui sonne. ―
Mon beau page, quel bruit résonne ?
Est-ce lui qui sonne du cor ?
Comme leurs lèvres en délire
Un soir longuement s’assemblaient,
En des baisers qui ressemblaient
Aux frémissements d’une lyre,
On entendit au corridor
Les pas de l’époux en personne. ―
Mon beau page, quel bruit résonne ?
Est-ce lui qui sonne du cor ?
Sais-tu quel sort on nous destine ?
Le malheureux page exilé,
Plein d’un regret inconsolé,
Alla mourir en Palestine.
Toujours pleurant son cher Hector,
La dame au couvent mourut nonne. ―
Mon beau page, quel bruit résonne ?
Est-ce lui qui sonne du cor ?
Février 1841.
