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Car chaque nuit, les Grâces, troupe nue,
Viennent baiser, dans un céleste accord,
Son chaste sein, lorsque cette ingénue
Lydia s’endort.
Si folâtrant avec les chasseresses,
Elle s’ébat dans vos flots querelleurs,
Oh ! faites-lui vos plus folles caresses,
Naïades en pleurs !
Inspire-moi, toi qui portes la lyre,
Toi dont le char devance l’aquilon,
Des chants que brûle un amoureux délire,
Phœbus Apollon !
Et toi, Cypris, veux-tu la prendre au piège ?
Alors je t’offre avec un myrte vert
Des tourtereaux plus blancs que n’est la neige
Ou le lys ouvert !
Juin 1842.
