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Mais comment achever le tableau que j’ébauche,
Et que se passa-t-il entre sa muse et lui ?
C’est de la nuit profonde, où nul rayon n’a lui.
Un serpent le rongeait sous la mamelle gauche.
Ont-ils fait de l’amour ou bien de la débauche ?
Je ne le savais pas, je le sais aujourd’hui.

Un jour la pâle Mort vint frapper à sa porte ;
Il la fit rafraîchir, rajusta son bonnet,
Et la complimenta si bien, qu’il fit en sorte
Avec son agrément, de finir un sonnet.
Puis il offrit sa main pour lui servir d’escorte ;
Ce fut au mieux. Voilà tout ce qu’on en connaît.

Or, ce pauvre Henri, dont la mémoire est vide,
Fut le dernier chanteur à qui l’Aganippide
Montrait sa chair de neige et sa fauve toison,
Et nous sommes restés pour fermer la maison.
Aussi, quand vous raillez notre horde stupide,
Vous autres gens d’esprit, vous avez bien raison !