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La Chimère est debout : marche, Bellérophon !
Quel est donc mon sujet ? Je l’avais dans la tête.
Ah ! voici. Le héros, Madame, est un poète,
C’est-à-dire ce monstre oublié par Buffon
Dans la liste des ours, dont on fait un bouffon
Pour égayer son hôte à la fin d’une fête.

C’était un pauvre hère. Il s’appelait Henri.
Il n’était pas marquis, ni gendarme, ni comte.
C’était un de ces nains au regard aguerri
Dont l’orgueil est coulé dans un moule de fonte,
Gueux de peu de valeur qui rimaillent sans honte,
Et que vous laissez là pour le chat favori.

Et vous faites fort bien. Mais nous, c’est autre chose :
Une larme du cœur est pour nous un trésor.
Notre âme en pleurs s’éveille au parfum d’une rose
Et tressaille au zéphyr où passe un chant de cor,
Sur l’oreiller de pierre où notre front se pose.
Tout ce que nous touchons a des paillettes d’or.

Excusez donc, par grâce, une douce manie.
Je reprends mon langage. Au fait, il m’en coûtait.
L’huissier a bien le droit d’écrire son protêt
Dans un hideux patois que l’univers renie :
Je puis jeter le masque, et mon héros était
Ce que nous appelons un homme de génie.