XII
Chose horrible ! Ils n’étaient d’abord que quelques-uns
Noyant leur âme vierge à ces âcres parfums ;
Mais bientôt une foule
Au festin monstrueux s’amassa follement,
Et je les vis tomber, privés de sentiment,
Comme un mur qui s’écroule.
Ils allaient ! déchirés par quelque étrange faim,
Sans entrevoir le but, sans regarder la fin,
Pris dans un noir vertige ;
Et chacun, l’œil éteint et le front dans les cieux,
Tombait, en murmurant des mots harmonieux,
Lys inclinant sa tige.
Et l’ivresse augmenta. Par degrés, éperdus
Tous chancelaient. À voir tous leurs corps étendus
Près du marbre des portes,
On eût dit, aux glaçons, à la blancheur de lys
De ces rêveurs couchés, une Nécropolis
Pleine de choses mortes.
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