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Enfin, à bout d’angoisse,
Jean, qui rêvait d’autel,
            S’est fait tel,
Qu’hier notre paroisse
L’a pris, sur son Credo,
            Pour bedeau.

    Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
    Ah ! bon Dieu ! quel dieu !
Quel pauvre dieu, bon Dieu !
        Quel pauvre dieu,
        Quel pauvre dieu,
Né dans un mauvais lieu !

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LE PACTOLE

COUPLET À DEUX JOLIES FEMMES DE FINANCIERS

Air :

Aux bords infects du Pactole des fables
Mouraient les fleurs, le vautour seul buvait.
        Aucun doux oiseau ne bravait
        La lourde vapeur de ses sables.
Loin de ce fleuve Amour fuyait alors.
        Chez nous autrement vont les choses :
Bien qu’il attire et vautours et butors,
        Notre Pactole a sur ses bords
        Et des colombes et des roses.