« Dépêche-toi donc, Paméla, et prends garde à ce socialiste. »
En même temps, la bouteille m’atteignit au front, m’étourdissant et me blessant au-dessus du sourcil droit. Aussitôt, j’entendis une voix douce qui me disait :
« Pauvre homme, votre sang coule. »
Et voici près de moi un remuement de soie tandis qu’une main délicate étanchait avec un mouchoir parfumé le sang de ma blessure.
Je crus d’abord que c’était l’ange Moroni qui se manifestait sur le champ de bataille et venait pour sauver un des fidèles de Joseph. Mais les débauchés sans pitié qui dans ce jour de deuil se hâtaient vers quelque cabaret, Rocher de Cancale ou autre, pour festoyer et se réjouir des malheurs populaires, criaient encore en s’éloignant : « Paméla, rejoins-nous vite, les soldats arrivent, » me firent comprendre qu’il n’y avait point près de moi d’ange Moroni, mais seulement cette Paméla retardataire que ses compagnons appelaient tout en ne se
