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Il s’en retourne à son pôle Remplir son sac de froidure , Qu’à la saison âpre et dure Il reprendra sur l'épaule ;
Et, vieux vagabond morose. Vieux bourru, semeur de rhumes. Il reviendra de ses brumes , Aux premiers jours de nivôse.
Pour jeter à mains ouvertes. En sacrant dans ses rafales. Ses récoltes boréales Sur nos pauvres plaines vertes.
