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XII
Au pied de sombres pics où croule l’avalanche,
Des rochers éboulés parmi de grands prés verts
Où, par filets luisants, un ruisseau clair s’épanche
Dans les épais gazons par son flot entr’ouverts ;
Et, sur un monticule, une chapelle blanche
Dont, par endroits, les murs de lichen sont couverts,
Dont le petit clocher se disloque et se penche
Et tombera bientôt sous l’effort des hivers ;
Dans un enclos étroit des croix noires pourrissent
Sur des tertres sans nom et déjà déformés
Où des aconits bleus par centaines fleurissent ;
Et, sur ce site mort, des rayons embrumés
Dont la lueur se traîne, et par instants s’accroche
Au clocher décrépit où ne pend plus de cloche.
