Joint l'art de plaire au don de la raison.
Ce n'est plus là le brusque Anaximandre,
Toujours grondant, toujours prompt à reprendre,
Par son abord effarouchant les jeux,
Se donnant l'air encor d'être amoureux,
Sage masqué, prétendu philosophe,
Au fond, savant d'une très mince étoffe....
Ah ! juste Ciel ! que dites-vous, ma sœur ?
Vous le traitez avec trop de rigueur ;
Vous l'insultez, ce sage qui nous aime,
Vous qui souvent m'avez vanté vous-même
Et ses vertus que l'on doit respecter,
Et ses bienfaits qui nous font subsister.
Combien de fois je vous ai rencontrée
Toute attendrie et l'âme pénétrée
De quelque trait de cet homme si grand !
Vous en parliez avec ravissement ;
Vous le nommiez un véritable sage.
C'était du cœur que partait ce langage.
Pourquoi changer aujourd'hui de discours ?
Ce qu'il était, ne l'est-il pas toujours ?
Ah ! croyez-moi, quoi que vous puissiez dire,
Notre bonheur est tout ce qu'il désire.
Eh ! mais.... je crois qu'il ne te déplaît pas,
Mais pour toi l'autre aura bien plus d'appas.
Il faut le voir.
