Ayant posé lentement sur la table rustique l’urne d’argile, Giacomo Boni se penche sur un cercueil grand comme un berceau, un cercueil creusé dans un tronc de chêne et semblable pour la forme aux premières barques des hommes. Il soulève la mince paroi d’écorce et d’aubier qui recouvre cette nacelle funéraire et fait apparaître des ossements frêles comme un squelette d’oiseau. Du corps, il ne subsiste guère que l’épine dorsale et l’on croirait voir un vertébré des plus humbles, un grand lézard, si l’ampleur du front ne révélait pas l’homme. Des perles colorées, détachées d’un collier, recouvrent ces os bruns, lavés par les eaux souterraines et pris dans la terre grasse.
— Voyez maintenant, dit Boni, ce petit enfant qui fut non pas incinéré avec honneur, mais enseveli et rendu tout entier à la terre d’où il était sorti. Ce n’est point un fils des chefs, un noble héritier des hommes blonds. Il appartient à la race indigène de la Médi-
