Le commissaire de police n’entendait pas. Il suivait sa pensée.
— On ne saura jamais ce que le pari mutuel dévore par année de fortunes et d’existences. Le jeu ne lâche jamais ses victimes ; quand il leur a tout pris, il reste leur unique espérance. En effet, par quel autre moyen peut-on espérer ?…
Il s’arrêta de parler, tendit l’oreille au cri lointain d’un camelot, se jeta sur l’avenue à la poursuite de l’ombre fuyante et glapissante, l’appela, lui arracha un journal de courses qu’il déploya sous un bec de gaz pour y chercher des noms de chevaux, Fleur-des-pois, la Châtelaine, Lucrèce. Puis, l’œil hagard, les mains tremblantes, stupide, assommé, il laissa tomber la feuille : son cheval ne gagnait pas.
Et le docteur Hibry, en l’observant de loin, songeait que, médecin des morts, il pourrait bien être appelé un jour à constater le suicide de son commissaire de police,
