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Et il se souleva à demi. Un de ses pieds était chaussé d’un vieux soulier, l’autre entouré de linges. Lentement, de ses mains engourdies, il bourrait sa pipe. De la neige fondue tombait.
— Vous permettez ? dit Chevalier.
Et il se coula, sous la bâche, à côté du vieil homme. De temps en temps, ils échangeaient une parole.
— Sale temps !
— C’est un temps de saison. L’hiver est dur. L’été est préférable.
— Alors vous gardez le chantier, la nuit, mon bonhomme ?
Le vieux répondait volontiers aux questions. Avant qu’il parlât, sa gorge faisait entendre un susurrement très long et très doux :
— Je fais un jour une chose, un jour l’autre. Je bricole, quoi !
— Vous n’êtes pas de Paris ?
— Je suis natif de la Creuse. J’ai travaillé
