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Comme un royal blason ;
Il suffit pour cacher quelque héroïque tombe
De la mousse qui croit, de la feuille qui tombe
Ou d’un peu de gazon !
Et de tout ce passé glorieux qui flamboie
Il ne te reste, hélas ! pauvre chère Savoie,
Que des noms en oubli…
Sur ton sol bien-aimé, ta croix blanche, si fière,
Ne reflètera plus ce soleil qui, naguère,
Illuminait son pli !
Maintenant, ce n’est plus quand la brise frissonne
À l’appel du tocsin que la voûte résonne
Dans la noire forêt,
Un seul bruit, par instant, — le marteau sur l’enclume,
Fait vibrer, en sortant de l’usine qui fume,
L’écho morne et distrait.
