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La Terre, sa bien-aimée,
Par son rayon ranimée,
Rougissant
Sous sa gaze vaporeuse,
Pousse un soupir d’amoureuse,
Ravissant !
Comme au maître l’humble esclave
Sait offrir un don suave
De parfums,
Ainsi montent, douce halein
Mille senteurs de la plaine,
Des bois bruns.
C’est l’heure sainte et féconde
Où Dieu verse sur le monde
Ses trésors :
Flots de vie et flots de séve,
Torrents qui coulent sans trêve,
À pleins bords.
Tout est joie, espoir, ivresse !…
La brise est une caresse,
L’air sourit,
Un chaud rayon d’or se pose
Sur chaque bouton de rose,
Qui fleurit…
