Le père Auguste car, décidément, c’était bien le père Auguste, consentit enfin à rentrer dans la peau dudit père Auguste.
Il tendit la main à Joë en lui recommandant, tout bas et en anglais, de ne point parler : Not a word !
Joë promit le plus sépulcral des silences, mais, à moi, il voulut bien tout dire.
Le père Auguste, ce patriote farouche, cet irréductible cocardier, le père Auguste était l’ancien patron d’une des maisons les mieux famées (du latin fama, femme), de Chicago.
En dix ans, dont une d’exposition universelle, il avait gagné son million, son joli petit million, qu’il était venu manger paisiblement et honorablement sur les bords fleuris du Beuvron.
La rosette rouge qui fleurissait sa boutonnière était bien une rosette rouge, mais
