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Si régulièrement qu’à la fin, quand nous le voyions arriver seul, personne ne voulait plus jouer.
Lui ne s’était jamais aperçu de rien. Il avait une foi inébranlable en sa Lucie.
Un soir, vers minuit, nous le vîmes entrer comme un fou, blême, les cheveux. hérissés.
— Eh bien ! qu’est-ce que tu as ?
— Oh ! si vous saviez… Lucie…
— Mais parle donc !
— Morte… à l’instant… dans mes bras.
Nous nous levâmes tous et l’accompagnâmes chez lui.
C’était vrai. La pauvre petite mère Moreau gisait sur le lit, effrayante de la fixité de ses grands yeux bruns.
On l’enterra le surlendemain.
Le Raffineur faisait peine à voir. À la
