— Allais, si vous répétez encore une seule fois ce mot dam, je vous f… un coup d’aviron sur la g… !
Tout ce qu’on voudra sur la g…, hormis un aviron ! Telle est ma devise.
Je n’insistai point et nous parlâmes d’autre chose, en savourant le Manhattan cocktail[1] du bon accord.
Le soir même, Cap filait sur Antibes, regagnant son yacht, le Roi des Madrépores, et je demeurai une grande quinzaine sans le revoir.
Un matin, je fus réveillé par de grands éclats de voix dans mon antichambre : le clairon triomphal du Captain ébranlait mes parois.
— Ah ! ah ! proclamait Cap, je les ai, les preuves, je les tiens !
— Les preuves de quoi ? m’étirai-je en ma couche.
— Je savais bien que ce sale chimpanzé ne s’appelait pas Auguste !
— Ah !
— Je viens de recevoir une dépêche de Bornéo, sa ville natale. Non seulement il ne s’ap-
- ↑ Apéritif exquis que ce Manhattan cocktail : mélange par parties égales de whisky et de vermouth de Turin additionné de quelques gouttes d’angustura et d’une petite cuillerée de curaçao. Glace pilée. Agitez, passez, versez.
