Je connais, en effet, peu de gens aussi susceptibles que Cap, à certains moments.
Prêt à s’imaginer que l’humanité entière s’est liguée pour le dépouiller, il ne décolère pas et rumine sans relâche les plus éclatantes et cruelles revanches.
S’étant aperçu un jour que son épicier lui avait vendu une livre de sucre de 485 grammes, il revint le lendemain et projeta dans les olives et les pruneaux de l’indélicat boutiquier une pleine poignée de strychnine.
— Ce n’est pas pour les 15 grammes de sucre, s’excusait-il gentiment. Les 15 grammes de sucre, je m’en fiche ! Mais je ne veux pas qu’on se f… de ma fiole !
En une autre circonstance, les choses allèrent plus loin encore.
Dans un hôtel de Marseille où il descendait d’habitude, il constata, en faisant sa malle pour le départ, qu’il lui manquait un faux-col.
Nul doute ! Un garçon de l’hôtel avait, en son absence, ouvert la malle et dérobé l’objet.
Cap ne fit ni une, ni deux. Au lieu de revenir à Paris, où l’appelaient ses affaires, il s’embarqua sur un bateau en partance pour Trieste.
Trieste — qui l’ignore ? — est, avec Ham-
