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HISTOIRE DE POILS
— Je suis bien sûr que vous ne me reconnaissez pas, dit l’homme qui venait de me serrer la main.
— Mon Dieu ! monsieur, votre regard ne m’est pas inconnu, non plus que le timbre de votre voix, mais ma souvenance est dénuée de précision.
— Comment ! vous ne vous rappelez pas ?… Il y a deux ans, à l’écluse Saint-Julien, quand vous veniez me voir avec Mirbeau…
— Kariste !
— Lui-même !
