compte — un peu cruel, peut-être — au récit d’infortunes inédites.
— Quoi de nouveau, mon vieux ? fais-je hypocritement. Toujours content ?
— Content ?… Tu te moques de moi, dis ? Content !… Enfin, je me fais une raison ! Et toi ?
— Parfaitement heureux, merci, plus heureux même que je mérite.
— Ça ne se mérite pas, le bonheur… malheureusement !… Car ça commencerait bien à être mon tour.
— Encore embêté ?
— Bien sûr !… Imagine-toi que j’ai couché au poste, lundi dernier.
— Couché au poste, toi ! Le plus tranquille des hommes !
— Parfaitement ! Moi, le plus tranquille des hommes !… j’ai couché au poste !
— Et pour quelle cause ?
— Pour cause de soûlographie.
— Pour cause de soûlographie, toi ! Le plus sobre des hommes !
— Parfaitement ! Moi, le plus sobre des hommes ! Couché au poste !… Pour cause de soûlographie !
— Mais, enfin…
— Oh ! ça n’est pas bien compliqué, va !… Lundi dernier, je rencontre rue Royale, vers six heures, Cap (Martin), le cousin du Captain. Il me fait entrer à l’Irish Bar, et commande un gin-soda. Moi, qui
