lecture, qu’il n’interrompit pas un seul instant ; il ne sembla même pas entendre les appels réitérés de l’Olonnais, du Poletais et d’autres flibustiers, surpris et inquiets de cette réclusion, dont ils ne comprenaient pas les motifs.
Pendant cette lecture, le visage de Vent-en-Panne prenait une teinte terreuse, ses sourcils se fronçaient à se joindre, des rides profondes se creusaient sur son front inondé d’une sueur froide. Parfois, il laissait échapper à travers ses dents serrées à se briser, quelques paroles sans suite et incompréhensibles. Ces papiers devaient renfermer des révélations bien terribles, des secrets bien étranges, pour causer à cet homme de bronze, que rien ne pouvait émouvoir, une émotion semblable.
Quand enfin, vers sept heures du matin, après une nuit, pendant laquelle le sommeil n’avait pas une seconde clos ses paupières, il eut terminé sa lecture, il se laissa aller en arrière sur le dossier de son fauteuil ; ses bras tombèrent inertes le long de son corps, et ses yeux alors se fixèrent sans regards, sur les papiers épars devant lui.
Deux heures s’écoulèrent ainsi ; deux heures pendant lesquelles il garda une immobilité sculpturale ; on l’eut cru frappé de la foudre.
Peu à peu cependant la vie sembla rentrer en lui ; un soupir profond souleva, comme s’il eut voulu la faire éclater, sa puissante poitrine ; des larmes brûlantes jaillirent de ses yeux brûlés de fièvre et tracèrent un sillon sur ses joues blêmies ; ces larmes le sauvèrent ; elles lui rendirent la vie qui l’abandonnait ; il se redressa, jeta autour de lui un regard farouche, et secouant sa fauve chevelure, comme un lion se préparant au combat :
— C’est une guerre à mort ! murmura-t-il en frappant vigoureusement du poing sur la table. Eh bien ! soit, quelle que doive être l’issue de cette lutte, je l’accepte !
Par un puissant effort de volonté, son visage avait repris son apparence de froideur et d’impassibilité ordi-
