Le chef avait un doigt posé sur la bouche, comme pour recommander la prudence au comte.
Celui-ci fit un geste de plaisir en reconnaissant l’Indien, et se pencha rapidement vers lui.
— Eh bien ? lui demanda-t-il bouche à oreille.
— Vous serez attaqué demain.
— Vous en êtes sûr ?
L’Indien sourit.
— Oui, dit-il.
— Quand ?
— La nuit.
— À quelle heure ?
— Une heure avant le lever de la lune.
— Par qui ?
— Des visages pâles.
— Oh ! oh !
— Adieu.
— Vous repartez ?
— Oui.
— Vous reverrai-je ?
— Peut-être.
— Quand ?
— Demain.
— Et Valentin ?
— Il viendra.
L’Indien, sans doute fatigué d’avoir causé si longtemps, contrairement à ses habitudes, bien que cependant les phrases qu’il avait articulées ne fussent pas d’une longueur démesurée, se laissa glisser en bas du retranchement sans en vouloir dire davantage.
Louis le suivit des yeux ; il le vit ramper comme un serpent sur les genoux et disparaître dans les ténèbres sans avoir produit le moindre bruit.
