toqué. Et sans chercher à contredire le petit Lord, il allait se mettre à bouquiner quelques almanachs légers du xviiie siècle qui traînaient çà et là, quand un coup de sonnette retentit.
De sa chambre, Renold cria :
— Guy, mon vieux, allez ouvrir. J’ai envoyé ma valetaille à la Bastille, sous prétexte d’y corner des cartes. Ces gens-là m’épient… Voulez-vous ouvrir ?
Un second coup de timbre retentissait.
— Mais si je ne connais pas ? hésitait Payen.
— On vous prendra pour le domestique : Vous avez tant d’allure !
Grognant, Payen alla vers la porte…
— Tiens, c’est vous ? j’aime mieux çà ! s’exclamait-il, rasséréné.
Chignon entrait, très agité…
— Qu’avez-vous, mon cher ?…
— Ne me le demandez pas. Où est Lyllian ?
— Il s’habille, il va sortir.
— Pour aller où.
— Un secret…
Puis il ajouta très bas :
— Chez Harold Skilde.
— Sacré nom ! j’en viens.
— Vous ?
— Oui.
— Et alors ?
— Foutu !
— Comment ?… Qu’est-ce que vous voulez dire ?
— Je suis arrivé là-bas à deux heures, au reçu d’une dépêche de Minet, l’éditeur. La mansarde était encombrée de prêtres et de pasteurs qui se disputaient
