Les treize sonnets du doigt dedans/Absinthes
Absinthes
a lance a fourragé le con mol et suspect.
L’altière fanfaronne en est déshonorée
Et bien humble aujourd’hui vous nomme avec respect,
Douce Blennorhagie, aimable Gonhorrée !
Son vit emmailloté comme un crâne de vieux
Sait la torture aiguë, au hasard des latrines,
Alors qu’il faut vider l’urètre pluvieux…
Le benin Copahu parfume ses urines.
Il connaît la douleur plus cuisante qu’un cor
Des seringues dardant la canule assassine
Et crachant au méat le tannin qui calcine !
Jour et nuit son gland lourd pleure des larmes saintes
Et vertes : on dirait qu’il veut refaire encor
Goutte à goutte, et sans fin, les anciennes absinthes.