Le Vent (Verhaeren in Poèmes légendaires )
LE VENT
À chaque angle, par chaque fente,
Sous les averses,
Les glaives nus du vent traversent
Des patrouilles ont fait le tour
De la grand’place, à la nuitée,
Pour rencontrer — folie ! — on ne sait où,
Le vent qui tord, énorme et fou,
Il siffle, il passe, il claque, il fuit,
Comme des ailes dans la nuit ;
Plus loin, où les foules sont accourues,
Il a tourné le coin des rues,
Brisant l’image en or de Saint-Laurent,
Qui maintenait, du bout de ses doigts calmes,
Vers les bourreaux indifférents,
Depuis mille ans,
À confesse, trotte-menues,
Hâtivement, sont revenues
En resserrant leurs mantelets,
Leurs capuchons de bure ou leurs coiffes volantes
Que le grand vent fouillait
Reprendre haleine, en une impasse ;
On crie, on lutte et l’on accourt
S’échappe et fuit jusques aux grèves ;
Quand il revient vers les maisons,
On ne sait quoi de lourd et de flasque il soulève.
L’ombre paraît grossir et se mouvoir,
D’accord avec ses sursauts noirs
Et ses ailes gigantesques et molles,
Battant l’espace entier, affolent
Là-bas, sur les remparts, les croix
Le fossoyeur prétend
Qu’il faut cerner le vent
Et le pousser au cimetière.
Un batelier s’agite, au coin des quais,
Et veut qu’on tâche à l’embarquer
En de gros sacs de toile grise
Qu’on amène, chaque semaine,
Le vent riposte avec fracas ;
Les gargouilles qui font le tour
De la corniche la plus haute ;
Il casse en deux les abat-sons ;
Il lutte avec le grand bourdon
Et son battant qui saute.
Les douze fleurs des heures d’or
Sur les cadrans sont effeuillées ;
Les patronnes agenouillées
À l’Est, à l’Ouest, au Sud, au Nord,
Supplient en vain le vent qui mord,
Et qui projette la prière
De leurs deux bras tendus
Vers la pitié d’un Christ aux horizons pendu,
Par on ne sait quel coutre énorme ;
Tombent là-bas les buis, les ifs, les ormes,
Dans le jardin de l’évêché.
Le tablier du pont de pierre,
Arceaux fendus, est entraîné dans la rivière
Roule jusqu’aux chantiers,
Battre, là-bas, les madriers
Tremblent au fond de leurs mansardes ;
Le ciel ne se voit plus, rien n’y luisarde :
Si large et si touffue est la vigne du vent,
Avec ses grappes d’ouragan
Qui se gonflent de pluie et soudain crèvent.
Les ténèbres semblent nourrir de sève
Et de sang noir, comme la poix,
La meute énorme de molosses,
Dont la rage et les abois
Peuplent la nuit féroce.
Tout le pays se convulse ; la ville croit
Son heure suprême venue ;
Et ceux que les calendriers
Hallucinent vers l’inconnu
Songent que, l’an dernier,
Un astrologue, à Trébizonde,
Et le vent bat, jusqu’au matin,
Murs, toits, pignons, balcons, tourelles,
Et les cervelles solennelles
Des bons messieurs les échevins
Qui s’entêtent à s’assembler en vain,
Avec l’espoir, tenace et décevant,
De voir, quand même, un jour d’unanime panique,
Sans faute aucune et sans réplique,
Par les cent mains de la force publique,