XI
La patronne d’un tir forain
Fut indulgente à mon caprice.
Gardons, mon cher Jean Pellerin,
Que sa mémoire ne périsse !
Tristan Derème.
Clara, disputée aux couteaux
Dans le suburbain louche,
Vous m’apparûtes à Puteaux,
Un œillet à la bouche.
L’Avril, trop enclin à mentir,
Amollissait les femmes
Et vous, sous le coutil d’un tir
Aux gauches oriflammes,
Donnant du chiffon quelque neuf
Aux Flobert sans malice,
Pour les casseurs de pipe et d’œuf
Faisiez l’œil en coulisse.
Clara, Toulousaine Clara,
Est-ce à vous que Derème,
Un soir de foire, déclara :
« Patronne, je vous aime. »
Est-ce lui, reine du fortif,
Qui, piquant votre rable,
Écrivît ce quatrain votif,
Tatouage admirable ?
Si c’est lui, qu’il ne sache pas
Que marche dans votre ombre
Un chevalier à cheveux bas
Sous la casquette sombre.
S’il l’apprend de quelque façon
Que sa désinvolture
Enrichisse encore l’aventure
D’une preste chanson.
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